Кристи
Одиночество. Его пытаются познать во всем. В поэзии, в музыке, в жизни. А что оно значит для меня? Могу сказать, что я одинокий человек. У меня практически нет единомышленников, а которые есть, и те не до конца меня понимают. Иногда я знаю, что я права. Но вот только доказать это, увы, не имею возвожности. Спросите, почему? Да просто потому что я не умею. Да, да, именно: не умею. Чувство одиночества в толпе. Кто они все? Общатся с ними, говорить, как они дороги мне. А смысл? Ведь как только они перестают писать, мне становится все равно. Некоторые кричат, что я больна, некоторые, что просто не умею жить. А как обстоит дело на самом деле? Разве я виновата, что мне это безмолвное небо намного ближе, чем все они вместе взятые?? Как доказать людям, что я не такая как все? Нет ответа. Я люблю свое одиночество. Когда грустно - я плачу, когда весело - смеюсь. Все просто. Я не собираюсь следовать каким-то правилам. Я такая, какая я есть. А может я просто больна? Шизофрения? Психическое расстройство? Закончу я свои дни в здании с желтыми стенами или дома через лет 70? А кому это важно? Все только и делают, что кричат о своем одиночестве. Но никто и не пытался помочь другому, такому же одинокому человеку. И еще. Я не призываю. Я просто высказываю свое мнение.